Paradise lost. (Violencia genera violencia. Su mejor interpretación.)

La ciudad empieza a moverse.
Suenan los motores de las micros en una desafinada sinfonía matutina.
En una de esas está ella.
Se baja en la esquina habitual y dirige sus pasos.

Una de las poblaciones más peligrosas de la capital.
Humedad, desolación, pobreza y mucha violencia.
El pasaje presenta la soledad extrema, parece calle de pueblo fantasma.
Ningún alma circula a esa hora.
Restos de fogatas en las esquinas y humeantes rincones en terrenos baldíos, denotan que la actividad nocturna fue intensa.

A esa hora aún duermen.
Igual la sensación inexistente de compañia seguirá con el paso de las horas pues nadie se atreve a salir de sus casas facilmente.

A ella no le importa.
Camina atravezando la villa.
Imágenes violentas se muestran como flashes en su mente. Amor, odio; odio, amor; odio y odio.
Tiene suficiente rabia en su corazón y la agresividad le aflora por los poros.
Su propia vida transcurre en esa mismas condiciones.
No le importa nada.
Aprieta los dientes y camina a paso firme.
Si alguien se le coloca en frente para atacarla, de seguro responderá. Quizás espera que suceda.
Aprieta los dientes, aprieta los puños dentro de sus bolsillos.
El corazón bombea rabia, y más rabia. Sangre es ahora lo que golpea su alma agredida.
Cierra los ojos, puede sentirlo aún.

Ya falta poco, ya está llegando.
Es la septima cuadra. Termina el pasaje.

Entra al recinto, se cubre de la investidura diaria de su personaje.
Deja en la puerta del lugar al ser agresivo sumido en cotidiana violencia.
Ahora finge y cubierta de su disfraz entra a la sala.

"Hola buenos días, dígame qué la trae por acá...?
Y ya no aprieta sus dientes con rabia, ahora sonrie mostrándolos, como si disfrutara en ese papel. Como si fuera eso el reflejo de su (miserable) vida propia.
Todos, pero todos se engañan.

La que está al frente no es ella.



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